Antes de se dedicar integralmente à fotografia, formou-se em design e passou duas décadas como diretora de arte — origem que explica o traço mais visível do seu trabalho: um olho treinado para a proporção, que decide onde cai cada figura dentro do retângulo e como as massas se equilibram.

Tem também um método próprio, que batizou de foto mental: quando não pode fotografar, olha demoradamente e faz o que chama de um clique na cabeça. Enquadra por dentro e guarda. Diz que, em muitas ocasiões, vê a fotografia antes de fazê-la e já sabe como ela vai ficar.

No conjunto do seu trabalho se reconhecem constantes: a figura reduzida a silhueta contra um fundo claro, o interesse pelo que permanece enquanto o resto passa, a recusa deliberada em expor pessoas identificáveis. Os rostos de granito são, aí, um caso singular — as únicas figuras humanas que ela pode fotografar de perto, sem pressa e sem constrangimento, porque não podem se incomodar com isso.

A escolha que organiza este trabalho é de escala. Ao aproximar a câmera até que uma única figura ocupe o quadro inteiro, a fotógrafa retira do enquadramento tudo o que faz daquilo um monumento: a fila, a canoa, os cavaleiros, a praça, a cidade.

O que sobra é um retrato — e o retrato revela o que a escala monumental esconde: Brecheret não esculpiu tipos, esculpiu pessoas. Numa das figuras, uma cruz pende do pescoço sobre o granito apicoado. Noutra, o cabelo foi trabalhado em sulcos finos que a distância anula por completo. Numa terceira, os olhos estão fechados e a cabeça, erguida, como quem sente sol no rosto.